mantra

O Meio

2011-11-23T10:06:00.000-02:00

As coisas estão meio confusas esses dias e eu não tenho me sentido tão bem quanto gostaria. Mas alguém em algum lugar do mundo se preocupou com o meu pequeno desabafo e me enviou essa música que segue, sem saber quem eu era.

Emotional Bag Check.com, hoje você me fez sentir melhor.

"it just take some time, little girl, you're in the middle of the ride..."

The Middle - Jimmy Eat World

Hey, don't write yourself off yet
It's only in your head you feel left out or looked down on
Just try your best, try everything you can
And don't you worry what they tell themselves when you're away

It just takes some time
Little girl, you're in the middle of the ride
Everything, everything will be just fine
Everything, everything will be alright, alright

Hey, you know they're all the same
You know you're doing better on your own, so don't buy in
Live right now
Yeah, just be yourself
It doesn't matter if it's good enough for someone else

It just takes some time
Little girl, you're in the middle of the ride
Everything, everything will be just fine
Everything, everything will be alright, alright

Hey, don't write yourself off yet
It's only in your head you feel left out or looked down on
Just do your best, do everything you can
And don't you worry what the bitter hearts are gonna say

It just takes some time
Little girl, you're in the middle of the ride
Everything, everything will be just fine
Everything, everything will be alright, alright

It just takes some time
Little girl, you're in the middle of the ride
Everything, everything will be just fine
Everything, everything will be alright"

Smile

2011-11-22T11:33:00.000-02:00

"smile, what's the use of crying?"

interpretação: Nat King Cole

Smile, though your heart is aching
Smile, even though it's breaking
When there are clouds in the sky
You'll get by...

If you smile
With your fear and sorrow
Smile and maybe tomorrow
You'll find that life is still worthwhile if you'll just...
Light up your face with gladness
Hide every trace of sadness
Although a tear may be ever so near
That's the time you must keep on trying
Smile, what's the use of crying?
You'll find that life is still worthwhile
If you'll just...

If you smile
With your fear and sorrow
Smile and maybe tomorrow
You'll find that life is still worthwhile
If you'll just Smile...

That's the time you must keep on trying
Smile, what's the use of crying
You'll find that life is still worthwhile
If you'll just smile..."

Invictus

2011-11-21T09:24:00.000-02:00

William Ernest Henley

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul."

Peito Vazio

2011-11-21T06:22:00.000-02:00

Hoje, 05:54h: Tentei diversas vezes vir ao Mantra, dispor do talento e preencher novamente o espaço que aqui se limita, com o ócio criativo que as experiências diárias me dão. No entanto, percebo que o que aqui fica são desprendimentos de mim, de um eu isolado que precisa harmonizar-se. Juntar novamente esses pequenos pedaços aqui deixados para que a existência não pareça tão conturbada.

Hoje, 04:14h: O sono é leve mas a cabeça é pesada. Acordo com preocupações, é um pai que se foi e deixa saudades, imensas. É uma Rafaella de solidão nos limites de um quarto, acompanhada por mãe e irmã aos arredores. Como Cecília, percebe a efemeridade dos momentos e decide ir à sala, deitar ao sofá e perceber a imensidão branca, homogênea e extremamente sutil que caracterizam o teto do apartamento.

Hoje, 06:00h: O dia devagar começa e o Mantra faz bem de novo. Sinto como se ele fosse um amigo inseparável, daqueles em que os maiores desapontamentos sequer são suficientes para causar insatisfação e distância. Lembro de uma frase que ouvi ontem e que preciso me afogar em seu sentido: "Quem enxuga lágrimas não tem tempo pra chorar."

Ontem, 23:58h: "Dorme em paz", "eu quero ver você feliz".

Hoje, 06:10h: Cartola aparece novamente e titula esses devaneios. O sono não mostra as caras mas o meu rosto é de cansaço. As luzes das janelas dos prédios vizinhos começam a se acender junto com o sol que ascende e traz uma nova esperança a cada trabalhador, sofrido, solitário, transeunte desajeitado da vida e quem sabe, para mim também.

***

O texto que se seguiu é um devaneio, uma vontade. Não é, assim, um postulado de certeza. Foi escrito baseado na composição de Cartola, Peito Vazio.

Da tua fuga

2011-09-13T16:02:00.000-03:00

Não é de minha autoria, antes de tudo. Mas diz tanto do que eu queria dizer de mim...

"A tua fuga é imanente. É o preço na pele de quem fica, de nós, os que acenamos. A tua fuga é perpétua, é a presença da ausência, é morder a boca ao se comer algo tão esperado e sentir apenas o gosto do sangue; lá está você, mais uma vez, no gesto de quem já vai muito cedo, mais cedo, é preciso chegar mais cedo para, depois, deixar esse outro lugar, e ir a mais outro, (teia do argumento dos teus espectros: ir-se).
(Você está na minha vida através da sombra alongada no chão, saco de dormir, bitucas inda quentes, coisas que se atrasaram de você, caíram-lhe dos bolsos, coisas que se atiraram para que eu as abrigasse na minha bolsa, ou que você mesmo lembrou-se de esquecê-las por ali, gentilmente. Minha bolsa é um canguru gestante de vestígios, minha bolsa é um saco de provas, as provas recolhidas de um crime, a porta vai batendo, já dá o horário. O teu.)
A tua fuga é crime perpétuo, a imanência da ausência, plenilúnio dos nossos ensaios de dizermos o que deveríamos ter dito: faz favor, fica mais um pouco, come aqui esta sopa, veja, estávamos só te esperando, fique. Mas você é da família das ondas: junta águas de espécies todas, as movediças, as ardentes, as salgadas, as doces, aquelas águas de banho, águas de poço, moringa, o orvalho. Levanta sobre nossas cabeças, despeja-se, recolhe-se. E nós ainda tentamos beber da tua presença, mas tudo é um naufrágio, nossos rostos salpicados de tuas águas, nossas lágrimas."

Nossos tempos

2011-06-26T08:11:00.001-03:00

Um parada no tempo para dar uma olhada no que estamos fazendo do ato de viver.

Até que ponto nossa vida é vivência e até que ponto é exposição apenas para fingir (enganar a si próprio é das piores ilusões existentes) algo que se queria mas não se tem. Não se tem por quais motivos? Trabalho, preguiça, desgosto? Vale a análise interna de cada um; o que vai ser de nós, podemos ainda fazer um novo final?

Um texto ótimo e cheio de perguntas. Autoria da minha pequena Paula :)

"Férias parciais. Quero o meu tempo.. quero sentí-lo, percebê-lo, respeitá-lo. Quero escrever(mais), ler um livro, sair de casa, andar sem direção descobrindo as ruas como se as visse pela primeira vez em muito tempo.. quero muito tudo sem pressa e esquecer que horas são sem me preocupar. Esquecer que dia é da semana e fazer do sol o meu parâmetro...

Observo que nossos tempos andam regidos pela urgência. Essa senhora intrometida e histérica que apressa tudo em nossas vidas. Há momentos em que e presença dela até não é de todo ruim, mas em boa parte acho que ela só atrapalha. A urgência é um alarme,um despertador que rompe com o primeiro tempo íntimo de cada um, o tempo de sono.O tempo dos corpos. Até aí tudo bem, posto que impõe disciplina àqueles que por vontade própria provavelmente ficariam entregues à inércia, à preguiça, ao ócio de um leito ou de alguma outra atividade mais prazerosa que as obrigatórias por coersão.De onde eu vejo, o problema maior é quando ela adentra outros tempos nesses nossos tempos. Há coisas que simplesmente não podem ser apressadas, a começar: o escrever, o descobrir, o conhecer, o saber, o fazer artístico, o fazer erótico...o sentir. Viver, de forma geral, não pode exigir pressa, ânsia nem exatidão temporal ou etária.(Temos um tempo comum - aquele nos nos permite conviver e respeitarmos uns aos outros e as instituições e, onde ele termina começam nossos tempos próprios - cada um tem o seu. Sintonia seria, assim, quando dois ou mais tempos próprios convergem em um só). Caso contrário um corre o risco de queimar suas etapas (motivo pelo qual sou avessa aos planos à longo prazo..com datas e idades mensuradas). Penso muito nesse contexto, e com certo pesar, nas crianças. Talvez porque elas são mais passíveis de sofrerem influência do grupo.. de repetirem comportamentos para os quais ainda não estão prontas. Penso também na juventude... a juventude, em qualquer tempo histórico, sempre foi marcada, entre outras coisas, pela pressa em viver. Qual é a nossa?! Sequer sabemos com exatidão aonde vamos, tampouco o caminho certo.. então,para quê tanta pressa?! É como se estivéssemos no prelúdio e a verdadeira canção só começasse aos trinta e com ânsia de chegarmos lá, apressássemos o passo e atropelássemos o compasso. É dançar uma valsa 3/4 em ritmo de rock. Para quê?! Para nos fazermos notados? Chego, aqui, onde pretendia: associar essa pressa em viver com a necessidade incessante em se mostrar que está vivendo.. e não há maneira mais prática e paradoxal de fazê-lo do que por meio de vitrines pessoais em redes sociais.Se é verdade que o outro é espelho de nós mesmos, confirma-se o fato de que precisamos do outro (em maior ou menor escala) para nos convençermos de nossas realidades. Aplique a isso a moralidade da urgência e voilá: chega-se à tendência da vida à mil por hora, do "vivendo intensamente"... Acontece que as mídias sociais não representam a realidade no plano real, e sim um plano paralelo.. uma realidade muitas vezes filtrada e forjada. Alí - você só expõe de você as partes que desejar. (Ninguém mostra, deliberadamente, seus defeitos, seus piores ângulos, suas fraquezas.. seria a negação do "self-promotion"!). Sempre que eu vejo comentários e legendas de fotos nesse etilo "minha vida é uma festa", crio minhas ácidas dúvidas em tom crítico: "Será? Será mesmo que a vida desta pessoa é tão intensa, frenética e repleta?". Se fosse na intensidade e velocidade nas quais ela descreve provavelmente ela não teria o tempo de parar para fazer uma exposição daquilo, porque, justamente, estaria tomada pela intensidade louca de sua vida. É um tanto triste pensar que as pessoas estão se tornando mais interessantes em outro plano - protegidas por telas-escudos, sem se permitirem serem conhecidas de fato... até porque como é tudo muito rápido.. fica difícil acompanhar as inúmeras e constantes mudanças. A moralidade da urgência vende, é "in".. "cool". Todo mundo quer ser comprado antes de perecer então(?). Ou melhor, ninguém quer perecer... Perecer, bilogicamente falando, é envelhecer e envelhecer definitivamente já está "out-dated". Agora isso é objeto para outro post e eu já estou embaralhando demais meus pensamentos..."

Christmas Lights

2011-06-18T11:44:00.000-03:00

"When your still waiting for the snow to fall..."

Gosto mais dessa versão seca de voz e piano, mas o clipe não fica atrás.

A versão oficial está aqui.

"Christmas night, another fight
Tears we cried a flood
Got all kinds of poison in
Poison in my blood

I took my feet
To Oxford Street
Trying to right a wrong
Just walk away
Those windows say
But I can't believe she's gone

When you're still waiting for the snow to fall
Doesn't really feel like Christmas at all

Up above candles on air flicker
Oh they flicker and they float
But I'm up here holding on
To all those chandeliers of hope

Like some drunken Elvis singing
I go singing out of tune
Saying how I always loved you darling
And I always will

Oh when you're still waiting for the snow to fall
Doesn't really feel like Christmas at all

Still waiting for the snow to fall
It doesn't really feel like Christmas at all

Those Christmas lights
Light up the street
Down where the sea and city meet
May all your troubles soon be gone
Oh Christmas lights keep shining on

Those Christmas lights
Light up the street
Maybe they'll bring her back to me
Then all my troubles will be gone
Oh Christmas lights keep shining on

Ohhhh

Oh Christmas lights
Light up the street
Light up the fireworks in me
May all your troubles soon be gone

Those Christmas lights keep shining on"

Suicídio

2011-06-16T09:15:00.000-03:00

Suicídio - Edouard Manet, 1877

Há poucos minutos atrás ocorreu uma fatalidade no prédio aqui em frente. Uma mulher, não sei o nome ou idade ou quem sabe a cor dos olhos ou cabelo, decidiu encerrar a vida e deixar-se cair do 17º andar. Para os transeuntes que passam na rua e observam vários carros de polícia, param para perguntar "O que houve?", há, então, uma resposta que ninguém gostaria de dar mas é a realidade. A mão que vai ao rosto e tampa os lábios abertos assustados, num gesto de surpresa e choque é o que une os desconhecidos - até então - do acidente.

Foi a reação que tive. Essa mesma que me inclui na parcela social que ainda sente uma dor lá no fundo, um desconforto, a agonia de saber que alguém ali tão próximo, seu vizinho, estava talvez sofrendo dores amargas e você nem sabia disso. Não conheço a tal mulher, para mim ela não tem identidade. Assim sendo, como analisar o fato de ela ter sido corajosa a tal ponto de jogar-se do 17º e covarde a ponto de não conseguir encarar a vida? Como pensar num ser, para mim, sem identificação e não jogar-lhe julgamentos? "Meu Deus, o que ela fez?", "Ah, Senhor, protege essa pequenina", "Porquê ela pula da janela, morava sozinha, não tinha ninguém, a solidão era implacável?"

Nesse momento me veio a conclusão que a morte, ao menos para o meio em que vivo, está intimamente ligada ao sentimento religioso ou somente àquele que pensa na violência e nas tragédias com um olhar inconformado, mas que pensa: "se é que há alguma coisa do outro lado, que essa pessoa fique bem". Mesmo por força do hábito àqueles que se abstém das crenças. É inevitável ver um corpo ensanguentado, coberto por um lençol fino e branco, isolado por fitas amarelo-preto, sozinho, sendo observado por policiais, familiares inconsoláveis, e não sentir sequer uma agonia, um susto, um pensamento de oração à mulher que caiu. Talvez não uma oração declarada, mas sim um pensamento positivo para aquela alma, como uma remissão do pecado, algo que pudesse dar à mulher a esperança que ela não teve em vida.

Lendo sobre suicídio por aqui vi que as causas são sempre doloridas: uma doença, uma frustração, uma desesperança. Afinal de contas, quem vive bem consigo mesmo e com a vida não teria motivos para encerrá-la, a priori. Mesmo num gesto altruísta, se ele mesmo existir, a causa ainda é ruim. Aqueles que tiram a vida em prol do outro, de uma causa, de um desejo, mesmo que pareça caridoso ou heroico não retira do fato os porquês disso acontecer. Geralmente eles sempre são fatalidades.

Suicídio, do latim sui (próprio) e caedere (matar), é o ato intencional de matar a si mesmo. Sua causa mais comum é um transtorno mental que pode incluir depressão, transtorno bipolar, esquizofrenia, alcoolismo e abuso de drogas. Dificuldades financeiras e/ou emocionais também desempenham um fator significativo.Mais de um milhão de pessoas cometem suicídio a cada ano, tornando-se esta a décima causa de morte no mundo. Trata-se de uma das principais causas de morte entre adolescentes eadultos com menos de 35 anos de idade. Entretanto, há uma estimativa de 10 a 20 milhões de tentativas de suicídios não-fatais a cada ano em todo o mundo.

Será que temos o direito de escolher morrer? No nosso livre-arbítrio garantido desde quando fomos postos nesse mundo, temos. Isso não significa, no entanto, que tenhamos essa coragem de escolher. A mulher que se jogou teve, mas não acho que ela tenha considerado todos os fatores a serem pensados antes de tomar uma decisão. Talvez se tivesse pensado, não se jogaria.

Que fatores são esses? Hm, pensar em quem deixaríamos aqui, as pessoas que nos amam e talvez a gente nem saiba. Sou capaz ainda de ser feliz? Já tentei tudo que posso para buscar o meu melhoramento interno? Sou doente, já busquei ajuda? Me entreguei ao fundo do poço, é possível sair dele? Porque não tento?

Segundo os psicólogos, a resposta pra essas perguntas é: Não consigo. Mas a tradução literal disso é: eu não quero. As coisas parecem tão amargas que a desistência logo vem e nos sentimos incapazes, insuficientes. Exemplos, entretanto, temos aos montes; de pessoas que se encontravam no maior desespero interno e conseguiram melhorar as dores, atenuar, nem que fosse a conta-gotas. Outras não, o conflito íntimo é tão doloroso, tão penoso, que o corpo suplica por uma dose de calmaria, pedindo: "por favor, me tire desse estresse!". Isso é interpretado então como encerrar tudo que construiu-se, tudo que estava por ser construído.

Não sei ainda o motivo interno daquela mulher ter-se deixado levar pela Morte. Não é bom, disso eu sei. Talvez eu nunca fique sabendo, mesmo ela sendo moradora do prédio aqui em frente. E sendo espírita como sou, espero que ela fique bem, que possa ser ajudada e tratada; que suas dores sejam diminuídas e que ela possa não se arrepender do que fez, mas entender que podia ter feito mais em prol de si mesma e de seu íntimo antes de decidir tal coisa. Que ela possa fazer isso agora, no plano espiritual, decidir algo bom pra existência.

Para isso, então, só basta querer. Tomar um objetivo e segui-lo. Porque: se eu quero e mereço, consigo. Se eu não quero, não faço por merecer.

2011-06-14T07:31:00.005-03:00

Dos textos que li essa semana e me encantaram. Autoria de Liz.

"O sangue lhe escorria corpo a fora. E o seu olhar parecia sentir pena de si próprio. Voltava-o para mim, mas eu sabia que não me enxergaria. Só imploravam por redenção. Gritavam por compaixão. Eu não sou de julgar quem. Eu nunca gostei de hipocrisia. Contudo, acabei esquecendo essa parte do meu manual de instruções. Eu não lhe machucaria de propósito. Logo, não aceitaria que o fizesse. Interrompi a barreira de seu suspiro nervoso com um golpe: não tive culpa, as palavras não se guardariam. — Nunca diga que não teve tempo para voltar atrás; Que não conseguiu encontrar o caminho certo. Pois, eu não vou concordar. Você não se importou com a luz no fim do túnel. Ela era eu. Então, você também não se importou com um tanto considerável de coisas. E aí elas só foram embora. — Eu me proibia tirar os olhos de seu rosto. A luz refletia em meia face. A lágrima reluzia-se discreta. Não pararia a corrente dessa, tampouco aquele fluxo doentio do pulso. Baixei o tom, eu não queria fazer doer um pouco mais, se quer saber. — Eu queria ter ido também… Ou queria ter sido útil no tempo em que estive lá para você. Sinto dolorosamente que não fui. Só não servi, não impedi, não consegui. E ainda assim, não posso ir. Senão, não saberia como voltar e isso não seria tão bom. Ou seria. Mas eu sentiria sua falta. Não falta desse ser fraco que você consegue ser agora. E sim falta do sangue pulsando dentro de suas veias eufóricas de amor. Sei que você também sentiria minha falta. Sentiria falta do calor do meu corpo. Porque feito-se em pedra não seria tão confortável, não é? Agora é com você: O que você quer ser? O que você quer ter? O que você quer que eu seja? Quando tiver as respostas, siga a luz. Você sabe onde ela te leva.

Eu tinha perdido as forças durante o discurso. O choro preso já não queria ter mais essa condição. Virava-me para sair de seu contato visual que nada via. Porém, algo ainda me queria lá. A sua mão, o seu sangue e lágrimas, o último murmúrio fraco da noite: Você basta."

(R, Liz)

Depois do fim

2011-06-14T07:22:00.003-03:00

Das músicas que me tocam há anos. Essa não é necessariamente sobre mim ou minha vida, só daquelas que fazem a gente se perder nos devaneios e sentimentos que já teve ou tem.

"Mas como eu começo depois do fim
O som da porta batendo atrás de mim
Minha vida se parte em pedacinhos pequenos
O que restou, o que dizer, pra quem ligar, aonde ir?

O vazio total e a urgência de recomeçar
Em que casa, em que rua, em que mundo eu vou morar?
Onde eu vou entre o fim do trabalho e o começo do sono?
Pra te esquecer me entrego pra qualquer bobagem na TV

E eu rezo pra dormir
Mas Deus não quer me ouvir
Eu tento resistir
Enquanto a noite e o céu desabam sobre mim

Sobra espaço no armário e agora aqui
O vazio na alma, na cama e ao redor de mim
Caio em prantos na rua e nem ligo,
Me acostumei com vexames
Volta pra mim, me mostra onde eu errei e te perdi

E eu rezo pra dormir
Mas Deus não quer me ouvir
Eu tento resistir
Enquanto a noite e o céu desabam sobre mim"

O termo, o som e a realização

2011-04-08T22:02:00.004-03:00

Das noites acordada trocando interesses e realizações, descobrindo o brilho eterno que por vezes fora ofuscado diante da melancolia, ela realizou-se. A mulher que fora há algumas semanas agora despedia-se do posto para enfim ser retomada pela segurança feminina projetada a partir de um sorriso bonito a ela dispensado. Era isso que ela via. Duas fileiras de branca importância e despreendimento, sorrindo como a iluminar a madrugada de duas almas descobrindo-se.

O nome remetia a talvez um personagem japonês desenhado a traços fortes, ou quem sabe uma composição inusitada de algumas sílabas que soariam sólidas e tônicas. Ela resolveu repetir. "Agro" e "Polus"; da arte bucólica quase arcádica ela viu a primeira soar campesina, solta, livre, humilde. Da segunda ela sequer via sentido lógico ao passo que "lus" impregnava em sua mente enquanto repetia. Agropolus, Agronopois, Agronopolis, Agronopolus, polos, "po-los", "po-lus", lus, lus, luz, talvez.

Talvez fosse luz branca com um sorriso a erradicar o sono às madrugadas ou apenas o transtorno doce de uma companhia sem martírios. Eram livres e ela apreciava. Lus, po-lus, po-lus, agro, agro, agronu, nu, nu, nu, agropois. Pois. A sonoridade do termo só trazia a ela mais interesse; que havia escondido atrás de tanto fonética e cuidado? Do carinho oferecido a troca de interesses em comum, haveria um indivíduo displicentemente dedicado a se importar de tal maneira? Ela não sabia responder.

Luz, possivelmente. Alguns focos de luz endereçados a ela vinham afastando os pensamentos tristes e sendo então repaginados por novos sorrisos. Tinham pontos comuns e a construção natural dos acontecimentos levaria-os a uma amizade duradoura permeada de desejos, ela pensava. Desejos do companheirismo atrelaçado, de tocar a alma buscando o conforto, de delinear o rosto com os dedos e desvendar cada pedaço como um território inexplorado, mutável, de beleza discreta e acentuada.

Mas sentia-se realizada, apesar de tudo. Estava vivendo sem premonizar o futuro, e sendo cada vez mais. Gostava de ser. Ser ela apesar de. Ser ela descobrindo Agro e Polus apesar de desconhecer as consequências de tanto repetir a fonética e desejar respostas. Realizava-se a cada ponto de lus, polus, polos, calmamente sujeitado a seus braços de menina-mulher. Pensou poder descobrir o significado de tanto mistério em Agro Pois Polis Polos, nus de certezas, agro-nus-po-lus. Repetia, repetia.

Repetia ao dormir, ao acordar, ao escrever pequenos textos e enviá-los intencionada, e a repetição era o transtorno. Transtorno bagunçado de mente da menina-mulher nadando em águas desconhecidas, porém singelas, um infinito particular. E ela se perdia, realizada, gostando de ser. E o mistério da sonoridade? Se encerra em si próprio, ela imaginou. Sendo luz, sendo nu, sendo livre, sendo solto, sendo tal. Ela numa mão e ele perseguindo até os dedos tocarem e virarem companheiros de jornada. O mistério, se resolvia, pois: eram dois, apenas. Dois que ela almejava o uno e então lembrava do incerto: não era preciso concluir. Eles iriam se surpreender.

Sonata da compressão

2011-03-31T17:43:00.001-03:00

Na imensidão da casa em que morávamos, tricotar era o gosto maior de Irene, mas limpar os cômodos vazios tomava muito de nosso tempo. Eu perdia as leituras dos livros franceses e ela a oportunidade de tecer novas meias e luvas coloridas. Estávamos acostumados a viver na casa sozinhos, Irene e eu, o que gerava certo desconforto.

No meio de um longo corredor havia uma porta de mogno. Fechada, ela apontava a impressão àquele que desconhecia a casa de que o ambiente próximo era sempre muito pequeno. Aberta, no entanto, revelava o lado de lá, cheio de móveis e salas pouco frequentadas a não ser para a habitual limpeza.

Essa estória não é sobre Irene tricotar ou sobre o fato de eu adorar a biblioteca do outro lado da porta do corredor, mas sobre como foi a vida depois desse outro lado ter sido tomado. Aquele barulho que pareceu um dia uma conversa abafada ou mesmo uma cadeira caindo no tapete, nos trancafiou de um lado e no outro nunca mais visitamos.

Os primeiros dias pareceram-nos penosos, porque ambos havíamos deixado na parte tomada muitas coisas de que gostávamos. Meus livros de literatura francesa, por exemplo, estavam todos na biblioteca. Irene pensou num novelo de fio prata de muitos anos e frequentemente, durante os primeiros dias, abria e fechava as gavetas e olhava com tristeza, pensando talvez: "Não está aqui".

Passamos a cozinhar juntos e a conversar mais sobre outras coisas que não papai e mamãe ou sobre tricotagem, parecia que Irene sabia mais de outras coisas do mundo e além de irmã viramos amigos. Mas ela temia. Temia que a casa fosse tomada por completo.

Certo dia disse a Irene que iria dormir e antes disso fui à cozinha pegar um copo de leite. Dessa vez o barulho apareceu diferente e pensei: "Será que tomarão a casa toda?"; vinha arrastado, como se algo pesado estivesse sendo movido a passos lentos. O teto tremeu e alguns rastros de farelamento da alvenaria começaram a cair. Estava se movendo.

A essa altura eu já pensava em ir ao sótão procurar possíveis ratazanas quando vi que eu não queria de modo algum permanecer ali sozinho. Gritei Irene e ela veio até mim, assustada e intimou: "desde quando essa cozinha sempre fora tão pequena?"

As paredes estavam se movendo, apertando as nossas tristezas dentro daquela cozinha. Tudo que de bom passamos ali e inclusive o alívio de não ter mais tantos cômodos para limpar, pareciam ter incomodado os que tomaram o outro lado e eles então se esforçavam para nos tirar de lá. As cadeiram rangiram, os pratos desabaram, estalaram, e eu senti meu coração fulminar. Irene estava perplexa, sequer movia o rosto diante de tanta cal, sujeira e menos espaço.

Não adiantava mais correr ou gritar, a porta estava trancada e as paredes movendo-se juntas, uníssonas, nos comprimindo às prateleiras enquanto arrastavam os móveis e desabava o teto aos poucos. Eu não respirava e Irene ficava branca de pavor até que conseguiu chorar. Choramos, então. Eu precisava disso. Os que tomaram o outro lado podiam nos tomar o espaço e talvez a vida comprimida, porém não nos tomariam a oportunidade da melancolia antes do esmagamento.

As paredes moviam-se e faziam uma sonata do terror, enquanto Irene e eu chorávamos copiosamente, até que senti minha perna comprimir a dela e nos abraçarmos forçosamente. Estavam nos esmagando. A mesa que vinha em minha direção comprimiu-me a barriga e então não consegui respirar. Vi a morte chegando.

Irene cessou o choro para então pedir aos céus que ao menos nosso desencarne fosse menos sofrido e Deus parece ter ouvido sua prece. O barulho cessou. As paredes cessaram. Vi a porta entreabrir. Um vulto passou e não percebi que forma era. Íamos morrer com a liberdade olhando para nós, já que não respirávamos direito e nem mover podíamos.

Depois disso nada me lembro, nem Irene gosta de falar dessa história. Nossa nova casa é menor e não tem corredores, muito menos uma porta de mogno. Disso tudo, então, tirei proveito, contei em francês sobre vulto negro que nos salvou. Acho que era Deus dando-nos as bençãos de uma nova chance...

Texto inspirado e referenciado no conto Casa tomada, de Júlio Cortazar, escritor argentino.

Dos dois.

2010-11-15T10:25:00.004-02:00

Duas horas da tarde e o sol parecia ainda a pino. As duas sensações sentadas ao pé dos coloridos vidrilhos poderiam dizer que o dia ainda deixaria rastro de perfume pelo ar. Não olhavam-se. Ele, perdido num devaneio solitário; ela, maravilhada com o reflexo vermelho da janela em seu rosto pequeno. O encontro de dois olhos seria a premissa da confissão, ela pensava. O olho magro e comprido, fundo, que divagava eloquente reclamando companhia ou um afeto ao menos inconstantes, perpassava a janela e sentia querer abraçar o dia, o sorriso do olho feminino ao lado. As vontades, contudo, iniciavam-se loucas e terminavam frouxas na ponta dos dedos. Sequer moviam-se. Mover-se seria pedir desculpas, pedir auxílio, pedir um colo que só teriam nas divagações. A moça, como anjo torto, sonhava o dia, as horas que passavam e deixavam seu corpo cada vez mais estático. O paraíso era a estatidão. Estatidão que a impedia de correr os riscos da carne e da alma, comovia a ponto de querer gritar por dentro porque em todos os seus pensamentos o olho ao lado clamava ser olhado, ser compreendido mas ela não podia; ela tinha que ficar parada. Parada em seus mistérios e reflexões de uma menina sem motivos, sem causas, construída das imagens de uma lealdade que ela jamais vira antes. A lealdade estava ali. A sinceridade, juntamente, descascada em finas camadas de um cabelo crespo e ombros largos, passíveis de serem enlaçados com ternura. O silêncio era prece, os raios de sol tocavam as faces nuas. Eles estavam presentes, não futuro. Nus. Nus da fala, nus dos dogmas precedidos por viverem longe; a nudez era como divindade declarada, arrancando a máscara que os fazia suportar as situações. Não mais suportavam, o vitral colorido da janela anunciava o movimento já que a estatidão compatível com o despido não poderia encaixar-se em dois sentimentos nus, prostrados diante de suas reflexões de Sol. Despir-se é deslocar a máscara. É deslocar o pensamento temporariamente sabendo que a roupa cobrirá a verdade logo após. Ela estava sedenta, como um leopardo delicado pronto para atacar. Estava estática, no entanto. Poderia jogá-lo para trás e senti-lo como escada para o céu, libertador, prenunciando a salvação. Ela imaginava uma caçada fervendo, seu sangue subindo à cabeça e alimentando o espírito. Era seu mantra. O olho masculino poderia se submeter à caçada porque pouco importava o papel que desempenhasse, estar com ela é como se sentir preso e liberto, paradoxalmente presa enquanto a despia com o pensamento. Queriam-se, diversamente. Verdadeiras estátuas eram, presas pela distância dos dedos, a milimétrica chance de perderem-se num mar desconhecido. Talvez supusessem que fosse então oportunidade para enfim descobrirem o que sempre quiseram: amarem-se fraternos, íntimos, sem retorno. Quem garantiria a felicidade plena a esses modos? As dúvidas sublimavam e os dedos precisavam tocar-se, não suportariam mais. Suportar é sofrer. Sofrer do belo paraíso enclausurado em que se encontravam, duas sensações sentadas diante de uma vidraça que só iludia. Iludia com seus reflexos coloridos, iludia porque a ilusão é uma inverdade tênue. Ela, fera perdida em divagações, percebeu que a janela não lhe responderia mais nada sequer o alimento de suas vontades constantes. Precisava da lealdade, dos ombros, do seio, da pele, precisava da mão que afaga e não apedreja, precisava fazer de conta que a vida não era tão complexa para dois sentimentos; não eram uno apenas por complicações de percurso. Como se vencesse a súplica de pedi-lo sedento, ela deu o bote. Moveu os dedos gentilmente enlaçando a mão dele, protegendo do calor das cinco horas. Ele se absteve, segurou, suportou, desejou. E sucumbiu. Rendeu-se ao afago, não era justo suportar apenas por desejar as roupas das quais ele podia vestir-se e fingir uma tática de desvencilhamento. Estava nu, ele sabia. Estava com seu peito aberto irradiando paixão e melancolia, não poderia ser menos sincero pois era ela ali, não outra, não uma diferente. Mexeu a mão, acariciou a dela por debaixo e então as veias não puderam mais agüentar a jaula, precisavam salvar-se da tarde e invadir a noite delirando juntos um sonho que jamais pediram, mas aconteceu. Enlaçaram-se, então, num abraço quente de corações ardendo, ouvindo o pulsar soando a liberdade, subiriam! Subiriam as escadas rumo às divinas alegrias, as dores sumiriam por uns míseros instantes porque eles se abraçaram. Nada mais ali importava. A janela parou de refletir o sol. A lua veio beijá-los enquanto olhavam os pés da escadaria cada vez mais longes. Chegariam ao topo, desde que mantivessem-se assim, estaticamente abraçados, enlaçados, envolvidos em pele e devaneio, em carinho e fraternidade. Os olhos enfim juntaram-se, olhando um futuro incerto, mas sem dúvida, libertador.

Canção de ninar

2010-08-30T21:20:00.001-03:00

O que te prendes ao mundo?
Ouviste o sussurro do dia?
Os doces e hábeis burburinhos da vida te passam,
pequena

"Seja como a areia,
onde a onda vem bater"
a ti a velha árvore dizia
trespassada, adivinha
Pequena, as joias estão aí

o doce olhar inevitável,
tátil como a mão que aperta,
sufoca
voa o teu vôo livre
seja, pequena, seja

o sonho vai escalando estrelas
e os olhos cerram-se para a dor
enfrentam as fadas, pequena
e o sussurro vem,
sempre vem.

Cantam duas, três vezes
para te ver repousar sofrendo
amargurada pelo dia que é finito
Durma, pequena, durma
Na efemeridade o infinito é teu lar

Irá chegar, as asas nascerão
Ouves o vento?
O que diz ele, pequena?
São areia e onda, batendo
bloqueando nuvens

Ouvem o teu ninar,
Bebem de teus sonhos e,
Beijam-te os seios
e visitam seu leito sussurrando
gemendo

"seja como a areia,
onde a onda vem bater..."
Não entendes, pequena
Apenas seja em seu repousar
e então, as joias lhe tocarão os dedos.

One is the loniliest number

2010-06-24T13:18:00.009-03:00

.......Ela ali, que havia ido à praia esperar o pássaro preto ,enquanto ouvia outra vez as crianças em seus trajes de banho coloridos rirem das ondas que vinham banhar os pés e formigar a espuma branca. Mas desta vez ela não esperava feliz. As asas ganhas dualmente, no último encontro, agora se viam depenadas, nuas, mostrando a carne viva e o sangue cor de fogo. Sim, estava nua. Se exibia ao mundo como quem vêm à vida e só vê morte, chora o grito do nascimento por querer voltar ao aconchego e ao sutil destino que ela previra para o pássaro-mulher; se haviam formado depois da intimidade.
.......Augusto dos Anjos entoava seus Versos Íntimos na cabeça de menina que já se prostrava diante da realidade e chorava por dentro. Faz de conta que ela era viva e não dor, faz de conta que ela era um e não dois, faz de conta que Clarice parafraseava a tristeza que sentia, faz de conta que Augusto traduzia em sua mente aquilo que ela não queria enxergar, pois enxergar doía e a dor é o esquecimento do belo, do amor e da alegria.
......."A mão que afaga é a mesma que apedreja"; a mão, a asa, o carinho, o beijo (véspera do escarro), o rosto, o sonho e a lágrima confundiam seus pensamentos encaracolados; porque? Porque ele voava livre e ela se sentia presa? Presa ao gostar de um mero pássaro preto que de algum tempo passou a suportá-la e não mais agraciá-la como uma companhia angelical, que melhorava o voo e afastava as tristezas...
.......Olhava o céu como se pedisse por favor, ele se esquivaria da conversa e da lágrima? Não queria fazê-la sofrer, ela pensou. Mas não sabia ele que rejeitá-la e se tornar duro, frio e insensível era o maior corte no coração, que já sangrava, feito por suas asas negras inconsequentes.
.......Queria gritar mas seu grito mudo só era ouvido por ela; ele não a escutaria ou sequer a viria buscar. Priorizava muito a sua liberdade para gastá-la com uma menina que só sabe chorar e se deixar pisar...
.......O seu agora negro e liso cabelo pedia e implorava para que o Deus das amarguras fizesse apagar todo o sofrimento do mundo: o castelo de areia das crianças que fora destruído pelo mar, o apedrejamento da mão que diz querer afagar, o olhar furtivo de um pássaro preto que se esquecera, aos pouquinhos, dela, para viver a libertação de ser desapegado, transformar outras e outros em pequenos anjos e depois tirar-lhes as asas.
.......Não a merecia. Quantas vezes escutara isso e não quis acreditar já que o amor cega até a melhor menina, doce e frágil que se via mulher. Estava sozinha na praia. Ficaria sozinha na praia até o corpo cansar do assento e ela se deslocar sozinha e sôfrega até sua casa. Augusto soava: afaga, apedreja, afaga, apedreja... Escreveria num papel, depois, tudo isso que sentira sentada na areia, enquanto os olhos molhados buscavam o horizonte, a brisa lavava o calor e o pensamento se confundia entre ódio, amor, tristeza e pecado.
.......O queria. Ela ainda o queria e o levaria consigo, onde quer que fosse. Pelas ruas, calçadas e devaneios. Mas seria certo oferecer-se se ele voava com asas de outros e fazia ninhos pelos lugares, deixando-a para trás como um passado lindo e senão insuficiente?
.......Ela levantou vagarosa e caminhou da mesma forma pelas ondas já quebradas. Abaixou-se e entreteu-se com uma conchinha azul. Pensou então que os detalhes úmidos do choro de sua epifania só o caderno ficaria sabendo. Jogou a conchinha no mar como quem joga a vida à mercê da sorte e do destino. E o mar... o mar respondeu, sábio, certo e preciso, à ela, à Augusto e à Clarice: vai passar, indiazinha, vai passar.

(15/06/2010)

Esse texto foi inspirado na versão da música One, interpretada por Aimee Mann:

2010-05-19T20:30:00.001-03:00

"Rindo entre as garças, suriris e nhambuzinhas,
Ao ver densa nuvem, lhe pede-que caia...
Formando arco íris, pra ela, as gotinhas
Ao tocarem as águas do lindo Araguaia

Então sussurra: kó ara sy oberab...
Levas de flores da andiroba caindo
Lembram favores com que o vento sorrindo,
Acena à indiazinha-e ela nem sabe...

Antes do arrebol vir pairar sobre o rio
Guardando esse dia, parando ele pede:
Um suspiro à mocinha-que não é banguela;

Infindos lamentos tecendo pra ela,
Ao infinito do seu sorriso, viu,
Rogo lágrimas de amor.."-e se despede"

(Por Caio, para Rafaella Ribeiro)

Dual

2010-04-23T20:24:00.007-03:00

Encontrava-se numa praia, sentada à beira-mar, procurando talvez um pouco mais de sentimento e contato, perder-se aos pares, rendida e submissa ao sol que pontuava às 14 horas. Ela vestindo roxo e rubra face, os cabelos em caracóis caíam sobre os olhos negros. Sentada na areia, cantarolava um samba triste sobre uma vida sem memórias tristes, muda e suave; aguardava o pássaro preto que vinha ao seu encontro abrandar o Sol que ardia, que não calava a voz das crianças brincando, com seus trajes pequeninos, na água, como se a última coisa de um calor de sábado fossem castelos de areia e micoses nos pés das princesas.
............Ela olhou ao lado e viu, talvez, ao longe, um barquinho de papel jornal gritando as notícias do dia: “Homem é preso!”, “Mulher morre!”; vigilâncias e melancolias de uma sociedade hipócrita e imersa na tristeza da desgraça. Ela, no entanto, riu. Riu de si, riu dos outros, riu do barquinho que tomado pela água tombou e afundou. Seria esse o destino dos tantos dissabores? Afundar? Renderem-se à morte sem saber se Deus olharia no Paraíso, absolvendo os pecados de uma menina em roxo e cachos?
............Onde estaria o pássaro preto? Estava atrasado, talvez voando e enfrentando os obstáculos das brisas das 15 horas, provindas do mar, chorando o mar, atenuando o suor que molhava a roupa dos pais infelizes e preocupados com seus filhos felizes, saboreando esses uma tarde infantil e doce na praia.
............Ela ainda ria por dentro quando sentiu o pássaro preto aterrissar voo ao seu lado. Ele então beijou-lhe a nuca, disse algo louco que ela não se lembraria depois. “Como foi o voo?”, ela perguntou, interessada em algo refrescante e novo, transpassando a gritaria das crianças e jornais. “Conturbado”, ele respondeu sem pressa, observando o movimento das ondas, trazendo vento e conchas, levando o calor, o sonho e o horizonte.
............A menina-mulher sequer olhava ao outro por medo de se entregar, inteira e desvairada, aguardava que ele tomasse o primeiro passo. Ele não tomou. Não ia tomar sem que ela se rendesse aos prazeres da carne e se tornasse um pássaro reluzente, com roxas penas e caracóis em pensamento. Orgulhosos dois, ela mulher com perfume recendendo ao sexo, ele pássaro preto, liberto, ardente e sedutor, mas ao mesmo tempo preso à condição da natureza, que modifica o voo, lhe faz cair as penas e acentua a saudade da pequena ao lado.
............“Eu gosto de você, sabe.”, disseram os dois mudos, pensando, com os corpos grudados, querendo-se, desejando-se como se o último raio de sol viesse a dar esperanças a um casal impossível mas sedento, doidos de si, sentimentais do sábado, da segunda, da semana e dos meses que se viam.
............Sempre assim, eles que a letra R tem o nome, Pássaro e Mulher, viam-se homeopáticos, doados aos poucos mas verdadeiros; ao menos ela acreditava na verdade que aparentava existir.
............Olharam-se. Rapidamente, medroso tempo da loucura que podia tirar-lhes a sanidade do casal à par do calor, do mar e das famílias, numa tarde misantropa mas composta de risos e relaxamento.
............Ela tinha medo e amor quando o percebeu sussurrar em seu ouvido, enigmático: “Já vou. Te levo comigo.”. Não olhou olho, não sorriu. A menina não se permitia entender se era preciso ter asas para alçar voo com ele ou se era necessário permanecer mulher-menina sentada, sentindo e existindo. Ele voou, foi embora, desejando não sabe-se o quê, voou livre, ligado a ela, conectado aos seus cachos como se a dor de viver não fosse maior do que a companhia da mulher com asas cortadas. Ela, olhava o mar, de cima, de perto, de dor, de suor, de dois, de gritos e sussurros, de amor. Nascer de gostar, morrer de gostar...
............As crianças reclamavam a destruição dos castelos e seus sonhos, com coceiras nos pés. Ela sentiu o vento em seus caracóis enquanto olhava os frenéticos pais juntarem suas coisas num fim de tarde e sol. As aves restavam ali. Perdeu-se em si. Olhou um ponto preto a movimentar-se em direção ao céu, bem longe, e seguiu. Não era pássaro nem mulher. Era, agora, anjinho das asas remendadas.

Alice

2010-03-11T20:00:00.010-03:00

.
Já era tempo de inserir-se no mundo. Sair do comodismo de uma vida sem muitas pretensões, anêmica de sorrisos e permeada por frustrações frequentes. Olhava o vento e sentia a tristeza de desconhecer. Desconhecer a si, ao outro, ao amor, à vida e até ao próprio vento, farfalhando folhas de àrvores próximas ao parque em que ela se encontra, sozinha. Sussurrando em ouvido de mulher, ele dita sereno sábios conselhos em divagações de outono.
. Toma a perna em trote de anseios, o que fazer com tanto sentimento? Sente o vento tocando-lhe os negros cabelos e afagando pequenos momentos, lapsos de memória, quando se descobria menina e não mulher, onde as bonecas e as brincadeiras de casinha tomavam-lhe o espírito. O que fazer? Que fazer de um tempo sem sentido?
. Desconhecer a si mesma cortava-lhe a mente afiada, macia e influenciável. Ela sangrava por dentro. Sangrava como sangue mênstruo que escapa liberto de um corpo exaurido; sangrava como se o vento, não mais aconchegante, lhe fosse remédio para morrer anônima, fora de si, fora do mundo. Já era tempo de inserir-se ali. Dentro do ser. Um mundo particular infinito do qual ela tinha medo de se perder em si, por devaneios, sem a racionalidade daqueles que vivem omissos com o que são e preferem expulsar a subjetividade do entendimento das tentativas de um íntimo treslocado, louco, imenso e sequer digno da luz das verdades.
. Sentia-se exata e medida em suspiros herméticos, embora não quisesse viver assim. Olhando o vento e não enxergando-se por não conhecer-se, já que seus olhos eram cegos da imatéria, incapazes de ver cores internas. Um colorido que ela talvez poderia sentir brotar de dentro, sem afogar-se num mar desconhecido pelo qual ela nadava e só afundava suas forças.
. Ela quer brotar em si, colorir em si, sorrir em si como uma vez sorriu para o sentimento, ainda não ofuscado pela razão dos dias sociais. Ela quer, ela quer e como quer! Quer livrar-se dos dias impróprios e das companhias fúteis; jogar-se dentro de seu íntimo e perder-se como ela, Alice, colorida e epifânica! Como então trabalhar esses sentimentos enjaulados? Como reformar-se por dentro? Sem saber, desconhecendo o desconhecido e mesmo o conhecido gesto de ser aquilo que ela finge ser?
. Tomada pelos pensamentos, ela cai sôfrega no chão, ajoelhada, rendida à mente sem fronteiras. Chora. As lágrimas caem molhando o doce rosto de menina velha, mostrando a Alice a vida como se ela perdesse algo que não mais seria substituído; caem, caem lavando a alma, curando a dor, limpando o cinza e transparecendo luz. Ela é luz. Luz ajoelhada, mas luz. E o vento que afaga continua ali, paciente, esperando que ela abra os olhos vermelhos depois de brilhar colorida, para que ela possa enxergar aquilo que ela sempre procurou: Alice.

11.03.2010

Para Cacau

2009-11-16T20:34:00.004-02:00

Cacau é uma cachorrinha
Altamente bonitinha
Corre pela casa inteira
Até perdendo a estribeira
Um amor o cheiro seu

Lhe agrada morder vestido
Enfrenta aos cães com o latido
Gente, ó que cãzinha mais bela:
Ama à dona, não banguela,
Uivando pra lua no céu"

(Por: Caio)

Traços dos Meses

2009-11-12T20:26:00.003-02:00

Sonho,
Orvalhar,
Riso,
Ontem,
Mais,
Sal,
Lágrima,
Ante,

Enlouquecer,
Realeza,
Alegria,
Anteposto,
Olhar,

Ruir,
Repousar,
Rosto,
Onírico,
Olhar,
Olhar...

Bailarinar

2009-11-01T15:08:00.003-02:00

De rodopios infantes eram feitos
dois pés que se cruzavam;
sapatilhas em róseo e calo
suavemente respirando justapostas
em pliés e tendus

melodiando, eles dançavam floridos
ritmar o vento que rodeia e leva o laço
girar e flutuar o negro cabelo
perder no sorriso
chorar a perda

a dor acomete o vestido
o olho úmido sonha Mozart
sangra em ponta
sofre em vida
sente em si

solucionam-se, pois
harmoniando em tristes tropeços
postura que lhe cai e serve como música
aos ouvidos,
aos pés dançarinos

Bailarinam
Bebem da fonte clássica da mistura
Bailarinam
sentimento, ritmo
Bailarinam
saudade, amor, amor, amor
Bailarinam
Degas pintou o emudecer...

Esqueceu o rosto, relembrou o passo
já não lembram mais identidade
pés tramitantes na
saga de doer o quadro
pliés de fuga, sapatilhas de brisa

e Degas sequer reconhece a boca que cala
o corpo que dói
o olho que chora;
emoção que gosta
bailarinar e se perder.

Mágico teatro

2009-10-19T17:08:00.002-02:00

Tais sorrisos dispostos em haicai
esperando o outono descer em rabiscos
Santidade e permanência,
ai que gostosa alegria!

Poder gelar a mão, arder as bochechas
cantarolar ao chuveiro
ou só entorpecer a lua com olhos de serpente
que chamam, duais

Ah, que coisa mais linda!
Despertar da inocência
Caminhar por trilhos tortuosos
ou observar as borboletas baterem asas

Arlequins entre cinza e preto
opostos
dispostos
atraídos.

Solstícios e equinócios

2009-10-16T20:41:00.007-03:00

E tudo antes parecia tão normal,
indolor aos minutos que sumiam
lento vento
velho tempo
não carecia olhar o passado, outono

apenas desejar o futuro
voando por brisas primaveris
conversar terceiras, quartas estações
brilhando o olho, sonhando dor

Envolta numa colcha de retalhos
protegendo-se do frio, relógio insipiente
ela pensava cintilar o verão,
transpassar o inverno...

Venha calor!
trazer consigo fulgor e compaixão!
Leva embora consigo o cinza, o escuro, o sul
Traga norte, amor e ouro!

Canta sua melodia de Sol
bronzeando a pele devolvendo vida
perpassa pelo coração da pequena,
envolta em colcha de retalhos, pois

Envolva com a tua claridade,
afasta o frio, o sóbrio
e volta;

volta trazendo sorrisos.

Tarde doce

2009-10-10T23:22:00.003-03:00

Persiste ainda nos encantos
e olhares esparsos
duas almas que oram chuva e redenção
revezando envergonhar-se,
outra vez socorrer a melodia

oníricas vigilâncias dos segredos
guardados sob sinuosas margaridas
ah, o vento
não lhe torna mais cativante ao saborear o gentil?
dos tropeços de vida fatigada a
orvalho e brisa, choro e clemência

feito hálito de arrebol
e rabiscos de pertença;
rostos de ternura
nascidos para ao Sol dançar a brisa e,
afetuar-se a sorriso amante.
nos dias impróprios,
desviar anseio a tão belo presente
imaterial
navegando em sua harmônica fala de menino
olhando o barquinho, enxergando o mar.

Like a Virgin

2009-10-06T14:50:00.006-03:00

Tinha Jade em seu colo. A mão que de repente postava em costura nas costas dava movimento à mente de divagações da pequena. Movia os dedos e Jade sorria consternada, outras vezes a misantropia observava-se em olhos de vidro bem azuis.
Eram amigos.
Por situações Jade parecia ignorar seus desejos de ventríloquo, nem mesmo em solidão a boneca lhe respondia as questões dos prazeres. Jade trajava em vermelho-cetim um vestido que acentuava suas curvas de cedro, trabalho de Gepeto que ele tentava reproduzir em bochechas rosadas; delineados contornos de uma senhora de setenta e cinco centímetros. A ventriloquia lhe substituía a vida social quase vazia não fosse por Jade preencher seu medo de poeta sem interlocutor. Jade falava. Dizia o não dito e traduzia cautelosa os corações de seu dono, vários, em mecânicas vezes em que percebia brilho através de seus olhos de vidro, bem azuis.
Toma Jade no peito e pressiona sua cabeça, com náilon imitando negros cabelos, de modo que Jade pode agora escutar seu coração amante que por ela batia. As mãos postas em costura traduziam os verbetes de Jade dizendo ao aspirante a Gepeto que a vida não se resumia a noites tilintando copos e garrafas, nem embebedando em moldes de madeira que nada imitavam seu andado, muito menos sua voluptuosa traseira e seios em botão.
Nada florescia daquela amizade imóvel entre ventríloquo e boneca esquisita, bonita não era, contudo entendia dos prazeres da carne. Deita Jade, desce o dedo lento e carinhoso atravessando testa, boca sedenta, envolve montanhas com as mãos que criaram escalando, sente o cetim vermelho como se cortasse os ossos e derramasse em vestido da boneca o vermelho vivo arterial, mas de sangue sem oxigênio, por que não mais respirava; Jade lhe trocara o fôlego pelo desejo de tê-la em membro. Não machucaria tal enlace?
O vermelho vestido levanta para mostrar as vergonhas rígidas em madeira escura, cuidou ao fazer parecer uma vulva real. Jade era real. A boneca se abriu como se dissesse “vem”, todavia ela chorava em olhos de vidro, sofria, não pôde gritar ou correr, as mãos que dantes lhe moviam agora trabalhavam em encaixá-la desconforta em pau macio, não de cedro; ele preocupou-se em fazer interior ambiente receptível, tão anfitrião quanto o coração de Jade que lhe recebeu amigo ventríloquo.
Entrava, entretanto, Jade indefesa enfim defende sua vontade, cortava a glande dilacerando em afiados pedaços, estilhaçando e ele prazeroso agradecia, sentia-a não mais em costura nas costas, mas sim em abertura sensual e frígida, que ele preocupou em abrir. Jade penetra como gilete, arranhando o corpo esponjoso a ponto de urrar o ventríloquo em sanidade não mais mensurável; o sêmen preenchia a cavidade, mas não lhe servia como óleo ou sabão que protegesse.
Prendeu-se a Jade. Como nunca imaginou que pudesse. Em loucura sádica de um solitário que apenas tem amizade em boneca falsa, inanimada, ao mesmo tempo companheira que agora lhe prende o membro e reza: “decifra-me ou serei obrigada a devorar”’; arranca o preso sentimento ou deixa o pau mole em casa dura, sentindo agora passar a súplica e a doer em sentidos arrebatando estupidez?
Jade sorri. Sua boca pintada com tom de urucum abriu imaginário sorriso vingativo, compreendia o aspirante a Gepeto, era sua pequena Pinóquio; a amizade ventríloquo-boneca fortalecia laços no presente, tão forte e meramente psíquica. Finalmente um relacionamento se estendia não só a manias de ventríloquo em surto, Jade tornou os dias sombrios daquele solitário insistente em transformar o dueto impossível, elo espiritual fisicamente interminável. Viverá Jade intensamente, agora estancada em seu membro sem escapatória, o que fará? Andaria com um pedaço de madeira grudado nas partes enlaçando os testículos em dor, talvez arrependida, de curioso cafajeste? Jade diz “bem feito, entrança-te comigo e leves-me para onde quer que vás, tira-me a inocência e, por conseguinte, ama-me todos os minutos”.

(11/05/2009)

Pois Entre Dois Retratos Olhados...

2009-09-30T15:16:00.005-03:00

Ela atrás da vidraça
procurava olhar o céu
Doce e vagarosa, divagando
na mente as lembranças, uma melodia

Através da janela
ela sonhava sorrisos ardentes
azul, preto, branco, lápis
o canto ressonante penetrava maravilhando

ai, poder viver ali sem pressa
pairando vergonhosa sobre os sonhos de
sem toque vivê-lo incompleto
dizendo-se musa das liras encantadas

azul,
preto,
branco,
preto...
nu,
preto,
vida,
azul,
som,
sonho,
listrado,
desenho,
voz,
sorriso,
som,
voz,
sorriso,
voz,
palavra,
voz

Caminha, ela, pelo despertar de um céu
desejando, Senhor, perder-se do tempo
entre retratos infinitos

Olhar a língua que encosta o dente
a alegria misturada à face
o enrubescer do gesto
do amolecer nos braços
do dourado de singelas maçãs de rosto

Ouvir o som perpetuando como suave acústica
carregando consigo:
café,
comida, abraço,
viagem, vida e saudade.

Porque não?

Cinzas à beira

2009-09-24T19:11:00.002-03:00

As pinceladas de pertença

depuram o ar, em riso

Oh, matinal brisa

sorri sobre mim, displicente!

Margeando as lágrimas

contorna a dor

e convém consigo retornar;

pinta o futuro, desencontre o mar de cinzas!

Das sôfregas tristes cores

se via o azul céu agora aparecer

era vida chegando

era cor do despertar!

As casas embora dormissem

talhando ao ar dentes em leque

solidão se esvai,

suspiros se carregam!

Quão doce é repousar em encanto

ter nos olhos coloridos brilhantes

Oh, brisa escura, passageira

cede agora lugar à melodia das luzes!

Ah, ventania, ilumina-me

Permanece em mim como estrela,

Destroi o cinza,

torna-me suave fulgor de primavera!

Pedro

2009-09-14T15:19:00.004-03:00

O Ipê amarelo se faz às frondes
convidativo;
chegando a primavera
anunciava sólido e mágico
a observar duas almas aos pés

Recostados ao tronco, fulminando o arrebol
Ela consternada alivia o pranto
Ele a olhar o céu e seus pássaros
confidentes, tão livres do dia misantropo!

Os cabelos dela, negros, tocando o ombro
Implorando pelo outro um triste por favor
Ele a olhar o céu e seus pássaros,
imaginando voar, transcender-se
acostumar os limites de sentir-se único ali

Ela em lágrimas sente a mão tocada
rígidos dedos do poeta que a buscava
o tom suave e doce de mão de moça entrelaçava
haveria liberdade bastante para um pássaro?

A grama em que se sentam
presencia mão índia e mão poeta
a unirem-se como o tempo, distante contudo satisfeito
Ele a olhá-la e sua vida
defronte caminha como cintilante paisagem
O que lamenta, índia minha?

"Lamento olhar o rio e ver os coloridos peixes,
ver o ipê e lamento enxergar as flores,
lamento olhar o céu e ver sol e luz
Porém não me ver; índia não se vê em lugar algum!"

Ela tem a sôfrega face beijada e
o instante faz-lhe flutuar a olhos do construtor de versos
porventura a acariciavam com encanto.
Dois negros olhos diferentes abertos um ao outro
Brilhantes de encontrarem-se então

No brilho das pequenas janelas negras ela se via refletir
misteriosa, imprescindível, tão comum!
Maravilhoso gostar de se ter formosa
sorrindo, pois,
aos olhos do poeta ao lado.

Índia então sentia
como bambu que curva aos delírios do vento
seus negros cabelos clamaram
arder, cantar, expulsar a dor e absorver em mão
seria o ipê testemunha da emoção tramitada?

Sorriu. E choravam.
dos olhos de índia-poeta caíam flor e sentimento
poeta-índio derramava luz e afeto;
"seus olhos postos nos meus, sua lira,
compõem-me,
nos vemos, enfim!"

Encontrando

2009-09-02T21:22:00.003-03:00

Dantes tudo tão monótono parecia
talvez similarmente trivial
como não houvesse maneiras,
artifícios de sentir-se presa consentida

O fulgor sobe as veias
como pressão alavancando sentimento
De onde vem o céu?
Que cheiro tem a emoção?
Pode haver mais suplícios comoventes?

Tal qual estrelinhas dóceis que saboreiam
e alumiam asas
de borboletas farfalhando na barriga
ela, olha-se através da água

Interiorana, marcada
até onde naufragam os navios da existência!
Morreria de amores pelo vento
sereno, alto, afim
ditador das horas compassadas!

Ar, ar que sopra-lhe a nuca
tamborilando sons e sussurros
Afaga a dor e revela-se!

Margeando e caminhando pelo rio,
do lado oposto,
gosto,
ela chora o vento,
massageador das árvores,
ressucitador das perdições!

Índia e brisa,
justapostas, tão comuns
distantes por terra e água
por destino, saberá?

Porque ele não vem?
Rio, soprar reciprocidade,
oh vento!

Morena, ela percebe-se
refletida no espelho d'água a vida pacata
de indiazinha que por ventura
sente-se amor novamente

Negros cabelos lisos da
água límpida que vem
banhar o seio, lavar a alma
aumentar o sopro de esperança
que se origina da montanha, do vento
oh, aroma intragável das manhãs de dissabores!

Venha, vento! ela suplica redentora
Afaga a dor e

revela-se.

2009-07-30T16:02:00.001-03:00

Mas diga gente, que está se passando?
Ante os castelos e no duro azul
Reais cavaleiros e velas parando
Indo foram ver a princesa do sul!

Antes do d'Ouro o famoso Opará
Nas águas claras alegre inteiro;
Ai, nem as florzinhas de seus umbuzeiros,
Ah.. tinham a graça, dela a sorrir lá!

Nasce porém, desde o Chico ao Douro,
De um mesmo sol de ouro o brilhar todo ano;
Rindo o céu claro, Janeiro a Janeiro.

A essa mocinha, com voz de soprano,
Dona no peito do Galo mineiro,
Envio estes versos, vento a um tesouro."

(Por Caio)

Gerânios

2009-07-06T16:59:00.000-03:00

Gerânios na janela
sem cortinas,
O que será que vê?
Lírios?
Tropeços?
Sôfregas disputas de sonhos

Brilham sozinhos os olhos
desacompanhados
Através das janelas escuras
sem cortinas
Ela observa o quê?
Futuro seu?
Aplausos do viver sorrindo

Impulsos de pequena
sem cortinas,
sem tristezas
só, sozinha, está.
Só.

Os gerânios, lírios,
margaridas, tulipas e
girassóis

Ah, iluminam
o olhar de menina que,
através de fresta em janela,
sem cortina
Porque não abre?,
Medo do escuro?,
observa seu silêncio.

(22/06/2009)

Emerenciana

2009-04-13T15:55:00.001-03:00

Sugeriu respirar alguns laços de aroma, um perfume de inverno que não desejava senão despertar as carícias de um novo dia. Lançou palavras heterogêneas, um bom dia insosso a companheira ao lado dormindo, resumiam um tanto de consolo de vida, neblina; viver em paz. Cantarola um samba triste, clama sorrisos, o sol nascia na janela. Prenúncios de total desconfiança. Beija a testa da mulher fingida, gelada em estado de dormência, eram ainda seis da manhã. Levanta, caminha só, procurando sabe-se lá o quê, sabe-se lá quem, era necessário fingir mais um dia, aceitar outra vez, mesmo sabendo que a companheira lhe traía, deitava-se com outra pessoa, outro batimento, outra sintonia? Seria conivente com as águas do rio que corriam passageiras, levando um pouco do coração em gosto de felicidade? Traía-lhe com outras sensações, outros lábios; beijava-lhe a testa e com carinho dizia o insosso bom dia sabendo assim mesmo que ela não merecia atenção por demais. "Vadia! Como pude lhe amar de tal forma? Conter essa imensa saudade que sinto de sermos só nós, gritos mudos em uma casa só nossa, em que as paredes e móveis contavam às visitas nossas histórias, jantares e tilintares de copos se quebrando quando nos amávamos sem pressa, só profundo, amor..". Escora na cômoda ali perto, refletindo quem sabe agora sobre o próximo capítulo da telenovela, mas não, não lhe desvencilha a idéia de Emerenciana estar ali ao lado, deitada, dormindo como anjo em libertação, e ao tempo que não estava, não pertencia mais aos laços que construíram, era vaga, distante, muda. Mudez que perpetuava como um pedaço de metal a cortar o seio de qualquer humano em estado de sonegação, sabia que ela não voltaria. Não lhe teria aos braços a procurar abrigo, nem a perceberia oferecer a vulva para levá-la ao delírio do pecado, mulata que dormia e pensava em seus sonhos outro corpo, outro sabor, ao menos dormindo pecava somente em imaginação. Decidiu, ajeitando as costas na cômoda, que Emerenciana não merecia tanto sentimento. Atravessou obstáculos por ela, pra vivê-la um pouquinho, e recebia ingratidão de uma malvada que mal sabia respirar ao dormir? Devia largá-la aos cupins daquela casa imunda, ou sumir, arrumar outra, outro lar, outra mulher. Quem haveria de aceitar, sem ironia? Aceitar uma puta sem casa, embriagada da névoa do frio que fazia nas ruas, talvez por fantasia ou maldição lhe aceitassem lésbica e foragida, também ressentia a pensar que mudou por Emerenciana. Sim, iria desventurar-se com outras mulheres, afinal, Emerenciana só sabia dormir. Chega próximo à cama, ajoelha-se de modo a olhar Emerenciana dormir profundo. "Que está pensando, fingida? Acorda e conta! Conta-me o motivo de dormir com uma mulher todos os dias e em sonhos é de outra, desgraçada!" Enrijece a mão e sova o rosto do anjo que dormia, "sinta isso, a dor de sentir solidão, como sinto desde que só dormes para sonhar com outra e não com a mulher que lhe olha com carinho, eu te amo, será que não vê?! Levanta e volta, sonhe comigo, com nossas noites de amor, com nossos dissabores, não sonhe com outra, pois pertence a mim o seu coração, o seu sentimento, eu sei que sim, porque não responde, vagabunda? Está a fingir novamente que não me vê, que não me sente a tocar tua pele e a lhe desejar bom dia, a lhe trazer alimento na cama sempre, a cuidar de ti adoentada, calada, porque não larga a ingratidão e volta pra sentir, anjinho, meus braços e seio a lhe acalmarem a tortura de só saber sonhar, de só imaginar, não pense em outra, não durma! Acorda fingida! Sei que estás a sonhar liberta com outros jardins e eu presa aqui a olhar-te com desprezo por não me amar mais, me ame Emerenciana, por favor, lhe peço amada minha!" E batendo, sacudindo o corpo defunto de Emerenciana, se via a chorar novamente, sobre o corpo que só dormia, "acorde amor, não pretendo mais lhe magoar, divida comigo esse fardo de viver sozinha, quero estar contigo anjo meu! Acorde e diga que não sonhas com outra, que o que sinto é ciúme bobo e a úlcera que tenho não é por chorar teu desencarne, me olhe desgraçada! Abra os olhos e vê que ajoelho-me a pedir que vá me abraçar matinal como sempre fazia, Emerenciana, não me ignore mais!" Haveriam de aceitar duas mulheres a morar juntas,a amarem o pecado do maravilhoso desejo pelo mesmo sexo, sempre juntas, felicidade unidas, contudo haveriam de aceitar mulher e Emerenciana defunta, morta por escorregar sôfrega num dia de calor e bater a cabeça? Mudou tanto pelo anjo que só dormia, atravessou obstáculos por ela, haveria de viver sempre com uma mulher que logo iria entrar em decomposição? Já não cheirava a tulipas. Beija a face gelada do anjinho fingido que dormia, deita na cama, cobre-se, segura mão de Emerenciana que lhe ignorava. “Dorme um pouco mais vagabunda, mas sonhe comigo, com tua mulher, não com outra, não aguento traição, não como fazes comigo, a me ignorar, todavia, mesmo a chorar sem motivos pra sorrir, assim, mulher a lhe amar, Emerenciana, irei a seu encontro.". O frio trazia rebuliço na cortinagem do quarto, fácil demais. O tilintar do copinho de veneno o vento escutou cair.

Início de passagem

2009-02-09T16:30:00.001-02:00

Uma cesta adornada de papel celofane amarelado pelo tempo trazia lembranças de tristezas partilhadas. Desenhos de menina que um dia foram habitat de sonhos de estudante, aprendendo delicada a escrever seu nome; letras miúdas em fôrma corrida, na pressa aprender a murchar a juventude de donzela, pequena moça de cinco anos. Decorando com formosa dedicação suas letras de música amassadas, poesias cantadas sobre sua vida sem forma, rosa que desabrochara, santo relicário. Fino pente passara em suas vivências e agora se deparava com uma insolúvel necessidade de esquecer. Papéis coloridos em uma cestinha embrulhada em celofane parecendo leiloar sentimentos, contavam histórias de presentes-pretéritos acalentados pelos braços de uma mulher que não queria crescer. Esquecer, o quê? As cores corriam em seus olhos verdes e ela dedilhava seu passado, com fome de moça aprendera a ser amante, poderia ser algo maravilhoso? Vendia seus papéis em busca de um amigo que compreendesse sem dizer suas emoções, alguns botões que a aguardassem chegar em casa. Esconder-se de suas privacidades, tornar livre seus pequenos vestidos bordados por vovó que presenciaram ventos e terra, brincadeiras infantis. Como simplismente deletar de memória suas decepções, alavancas do renovar de uma alma em construção? O sangue agora subia aos olhos e fazia lacrimejar, recordar, recordar. Saía a rua e tantos lugares, tantos lugares que um dia lhe fizeram sorrir apaixonada em companhia de sutis tortos sorrisos, masculinos, quanto pecado, tanta violação de maravilhas virtuosas? Preparar-se-ia para violar suas memórias com uma destreza, apagar. Um único amor nascido de seu único ódio. Acende uma vela, desliga as luzes elétricas, sangue supitando vontade. Encosta o dedo frágil numa das pontas tortas do velho celofane amarelo, nunca havia achado realmente um lugar que pudesse lar ser chamado, por quê?, por quê?, por quê?, por quê?, por quê?, por quê?, acabar assim, ter no rosto a sensação da fúria de objetinho usado em mãos que te descobrira como se fosse animal entrando em reprodução? Essa cestinha, tantas ilusões, brinquedinhos que lhe fizeram companhia ao deitar-se e inicar meditações de sonoras violetas, presentes presentes, um colarzinho, um ursinho de pelúcia rosado que olhava com carinho, galanteios de um partilhar sem conotação que ela resolvera partir, mudar-se, conhecer novos horizontes. Rasga o celofane com rapidez como band-aid, por quê?, por quê?, por quê?, subestimaram sua alma de mulher, esqueceram que ela decorava com propósito sua letrinha, suas músicas desastradas, não era boba, encontrar ela iria maneira de controlar os pensamentos. Suas memoriazinhas infantis guarda em caixa de metal, não iria abandoná-las, não assim, num corpo assim, em choro copioso de amargura passageira. Guarda os vários rabiscos de sóis, casinhas, pessoas, árvores, borboletas e flores que um dia lhe fizeram sorrir ao desvendar traços mais fortes e segurança ao colorir, oferecendo sentido ás mãos ao desenhar suas vitórias de cinco anos. Infância saborosa, vez em quando visitava essa dulcilidade que desgasta-se ao se (des)amadurecer. Retira suas músicas tristes, uns fados alegres tirados ao violão quando adolescente, guarda alguns que lhe traziam meias verdades. Lembranças boas, dezessete anos. Olha o que resta, cesta carregada de amores passageiros, todos passageiros; por quê?, se culpava? danificaria seus conceitos de virgem romanticismo? Ah, como doíam passageiros. Pega os brinquedinhos, chora desesperada, ah, abandoná-los era trabalhosa revelação, contudo não poderia desejar estar daquela maneira, jogaria fora todos os seus amores e diversões masculinas, e manteria resquícios de amizade. Colarezinhos, flores, mentiras, tantas inverdades, mentiras, mentiras... Por quê?, por quê?, tivera que ser sempre assim? sempre indelicada e passageiros? Não era bastante capaz para manter um gostar em sua companhia? Era mulher que não gostava da idéia de crescer, ursinhos, bilhetes de cinema, filmes que não vira por aproveitar os doces de ser jovem e ter um parceiro, todos passageiros, todos mentiras, mentiras que lhe faziam crescer e ela manter-se uma criança frágil, dentro de um corpo desenvolvido, mentiras, idiotices que iniciaram alegrias e sempre dores terminavam. Joga numa cesta todas as lembranças, todas as dúvidas e todas as vontades de mulher, do sexo, dos toques, dos sabores de lábios e membros que já havia provado. Pulseirinhas que um dia prenunciaram laços, falsos, fracos, duravam pouco, uns meses, mas sempre lhe abandonavam, sempre lhe deixavam a escanteio, por quê?, por quê?, não mais. E ela sentira alegria de sentir-se sozinha, solteira e animada, velha talvez, com interior de menina. Acende um fósforo e joga na lixeira, assiste e aplaude o espetáculo minúsculo de chamas corroendo sensações e imaginações. Livrava-se do peso de ser responsável e ser jogada várias vezes num canto como se pudessem tocá-la e descartá-la? Por toda a vida de mulher fora estúpida a ponto de ser conivente com palavras falsas de carinho apenas para acalentar a solidão que sentia, poder provar o açúcar de lábios e mãos que lhe apertavam os seios a lhe pedir o corpo e não o sangue, suas formas de saciar o instinto e doar-se aos homens que lhe pediam uma transa, não preenchiam seu vazio de menina, apagando todos essas espessas memórias e vendo-as se consumirem pelo fogo, pelo ardor de coitos, de encontros, de selvagens toques carnais que começara a deixar de lado, as cinzas seriam as sobras de seus dissabores, de suas desventuras seguidas em relacionamentos que só lhe trouxeram felicidades parciais. Limpa o chão, beija a pequena caixinha de metal e a guarda segura na cômoda antiga, penteia os finos cabelos, olhando no espelho sua alegria interna refletindo em sorriso, esquecera, esquecera! Abre a porta, vai descendo lerda as escadarias do casarão onde morava. Na sala de jantar a esperavam ansiosos para comemorar com os dela olhos verdes outro ano de vida, outro ano qualquer; ela olha para trás, olha a porta do quarto e relembra a lixeira em fogo. Sorri abençoada, junta as mãos e percorre o terço que lhe vinha ao pescoço, agradeço Senhor pelas experiências que me dera, pelas gentilezas vividas com intensas tristezas e também alegrias, pelas desilusões em série que me fizeram desamadurecer e me continuar menina, voltei a amar meu interno. Preparo-me para continuar vivendo, amando, entregando-me aos tropeços das montanhas-russas que passei. Início da minha vida, da minha ingenuidade e amor-próprio. O sonho das companhias acabou. Feliz noventa e três anos.

Tenha Fé

2008-12-08T13:40:00.003-02:00

O clima do calor intenso ia perdendo-se em brisas frias adentrando pela enferrujada janela da casa descascada. Por vezes sentiu-se só, estupefado em silêncio prenunciava prece, o homem saiu da casa ás 15h. Vou sair, disse em esperança ao menos alguém notasse sua insignificância. Não houve resposta, um barulho de vaso dentro se ouviu quebrar, não preocupou-se em investigações, era preciso sair. Entrou no carro. As mãos trêmulas e gélidas de defunto em corpo vivo seguraram o volante como quem pede por favor, precisava-se sair. Olhou a casa, as paredes em tom róseo um tanto desgastadas necessitando reparos, para quê? Olha o interior do veículo, organização e ordem que sempre prezou ali presentificou-se, nenhum brinquedo ou mancha de sorvete do passeio inútil até a praça com os filhos no dia anterior. Nada. Absolutamente vazio. Sentiu-se só, outra vez. Pega um cd de samba qualquer, Bezerra da Silva para agradar-lhe o sentimento de quem não mais o ouviria. Deu partida, saía da garagem lentamente, o sangue fervilhava, sangrava por dentro. Suava. Fedia. Suava e dirigia com fedor de alma pútrida, olhou-se no espelho do carro e viu-se tosco, calado, desesperado, não aguentava mais tudo aquilo, Bezerra soava e a solidão batia em seu peito, não, não, era preciso sair, sair, sair, sair, sair!, sair... Como era necessário, livrar-se dos orgulhos e devaneios de uma vidinha cinza, dos problemas sem conotação ao que se via chorar como criança, criança velha com fedor de sustenido, já 18h eram quando chegou ao local. Estacionou o carro a beira do rio, desligou. Apagou-se. As mãos perdiam o calor que não tinham, chorava, Bezerra narrando seus elos, não é possível, para quê? Devaneios por quê?, divagações, sair, precisava-se sair, sair, sair, sair, encosta a cabeça no volante do parado carro e joga mãos sobre rosto molhado rezando, liberta-me, usa-me Senhor, eu que agora vou a lhe encontrar, leva-me às fontes de águas vivas Senhor, eu, liberta-me, eu, sair, sair, sair, sair, sair, sair... E riu. Gargalhou risadas de esquizofrênico consciente, engraçado isso, estou aqui, logo não mais estarei, sair, sair, sair, liberta-me eu, sair da prisão, sair, tornar a ser, caminhar ao altar dos átrios de quem necessitava vida, louco, louco, louco, não, preciso sair, sair... Desceu do carro, tirou as roupas. O corpo nu de um velho de quarenta anos mostrava marcas de suicídio, medíocre, de emoção pobre de espírito, um idiota em cabelos caindo em calvície. Nunca fora alguma coisa. Contudo, em minutos tornaria-se alguém, alguém que mergulharia em águas e quem sabe unir-se à divindade dos anjos; sentou-se na margem do rio e olhou que era profundo mais do que imaginou. Não sentiu medo a princípio. Gargalhava, seus dentes amarelados e cobertos de sôfrega falta de escovação anunciavam risadas epifânicas, insólitas, em gargalhadas de louco ele transpirava morte, irei sair, irei sair, sair, sair, enfim, sair, sair, liberta-me Senhor, liberta-me eu! Levantou-se e com força empurrava risadas de negra lataria de quarenta anos, sair, liberta-me eu Pai! Permaneça-me contigo em dor e alegria Ele! E jogou. Via-se a água envolver com doçura canibal e lenta sofridão o corpo pesado, doloroso, enferrujado, louco, pensava em alucinações enquanto sentia cair, sair, sair, sair, liberta meus sonhos, esperanças, sair, sair, amor, quero amor! Viu o fundo, gélido como toque de defunto em corpo vivo. O automóvel que agora em negras águas de rio era coberto presenciava loucura de maluco sem medicamentos. Bezerra cantou sua morte, porque não pulou? Sair, é preciso sair, sair, sair, chorava, chorava sangue. Vestiu as roupas, acendeu um charuto que estava no bolso da calça, organizado porém nada higiênico, não, não, sim, sair da prisão, dos dias, da dor, sair... Voltaria ao lar de sofrimentos, à vida cinza de marido estúpido? Ainda havia tempo... Era covarde demais para ouvir o Senhor dizer em sussurro quando à beira do rio: "quero viver contigo, não estás só, coragem filho! A fome da tua alma posso sanar, coragem querido!". Demasiado para ouvir ou jogar-se em suicídio, para imaginação de coloridos pincéis de desenhos de bravura, tragou outra vez, olhou o rio almejando sentir sua pele em calor subtraído, como bom seria refrescar-me e deixar-me ali, sair, precisava sair, libertar-me eu, deixar, sair, enlouquecer, sair, sair da prisão, sair... Chorou silencioso. As lágrimas percorriam rugas e ele deixou o cigarro apagado cair misantropo, necessidade de salvação palpitava em desespero, irei sair, agora, sair, enfim sair, sair, não, não, não, sair, não, sair. Que será que Marta fará para o café amanhã?

XXII - Antes do calor II

2008-11-19T22:08:00.005-02:00

Um relacionamento bonito, carinhoso, afável a ponto de unir corações que queriam bater juntos. O Homem era vivo, em rua sempre doce e sociável, sorria, agressivo descompassado, um lírio de manhãs que refletiam seu violento Sol interior. A Mulher não, por vezes tentava expressar educação e tentativa de introsar, pertencer. Com habilidade era o oposto, calada, dura, capaz de permanecer em pensamentos seus por dias, sem necessitar do calor de outro ali, convivente de tardes naturalmente sozinha. Conheceram-se muda e sorriso sedento, sempre assim. Nada tinham convergente. O Homem detestava prisão que ela encontrava liberdade, solitarismo que ela Mulher transformava em orgulhosa misantropia. Dele paciente e alma tranqüila não se importava com os raios de calor do sol que em forma masculina se presentificava. Talvez uma amizade contida criou-se em diferenças, unia-os o sofrível esforço de ser amável por mulher e o vago conhecimento de solidão por homem. Tentaram evoluir, modificar essa fraca união para pequenos elos de carinho e responsabilidade; enamoraram-se. O Homem se via em gostoso mar particular, brilhava nela a análise de reflexão íntima que ele como aprendiz sagaz obtinha. Pertencia a ela mais e mais, sendo ainda doce e pequeno violento sol, que descobre fugas em aprendizagem de prisão liberta: solidão para alucinações de peito que necessitava de brecha para gritar frustrações. A Mulher era mistério por arduamente tentar conviver, absorvia aos poucos iluminada dos raios de sol que ela tinha em olhos ali, preenchendo o vazio que ela almejava ser preenchido: companheirismo. Como oxímoro das fôrmas de casais existentes eles se uniam, imersos em conhecimento do outro e vontade de permanecer em mãos dadas e respeito em construção. Amor, quem sabe. Meses, dias, tempo se passava e abriam-se descobertas, eu te gosto, é, eu também, você se lembra?, tome aqui, adoro tanto seu jeito, você me enfurece, não me deixe, ilumine-me mais, contagie-me! Um dia discutiam diferenças. Farpas de choro contido e sofrimento de Mulher sozinha, ela não compreendia como o Homem a entendia sem entender, amava sem escolher. Decidiu. O Sol real batia em vitral da janela, iluminando xícaras de cafés cúmplice, brigou com ela. Besteirinha de casal, reerguia sentimentos; no entanto era violento, agressivo em olhar grande divagação feminina, homem. Reclamou, enraiveceu, perguntou. A Mulher manteve-se calada e pensativa, rosto virado a olhar o orvalho das flores no jardim vizinho. Me olha, fala para mim, não me ignore, estou falando com você!, saco, porque sempre faz assim?, me corrói o coração, não lhe aguento mais! Teria solução? Paciente ela vira a cabeça e o olho molhado escorre imaginação em lágrima, olha ternura: casa comigo? E como se a xícara de café voltasse a queimar o coração enfurecido, o Homem seca com força a lágrima do rosto delicado e sente: com o maior prazer.

XXI - Antes do calor

2008-11-05T19:04:00.015-02:00

Era tarde de verão. As mãos entrelaçadas prenunciavam sentimento, até quando? Dois corpos situados em um momento de torrencialidade, talvez alegria e carinho cúmplice, andavam em direção ao fim, ao destino culposo que os levaria à separação das mentes. Ela não se doou até ali, tantos encontros anteriores em que se sentia presa, tímida, pobre. Ele, em mente bobagens, todavia contemplava-a em sua divagação de menina boba e frágil, pequenina e viva, solzinho, a esperava, impaciente, esperava uma mudança dos dias de união. Andavam e conversavam futilidades, nada da poesia e do lúdico que os mantinham agregados a um sorriso distante, imaginativo, um corpo ali e outro lá, barrados, vontade própria permanecer vago. Está quente, é, não chove há dias, podia chover, você gosta de flores, gosto sim, um estalo na bochecha, faltava algo. Ele impaciente, em mente bobagens, mas um romantismo fraco deixava transparecer. Ela podia se doar, pensava. Num banco de pracinha deserta sentaram-se, abriram-se oportunidades, testam vontades com lábios ardentes, provocação que ela gostava, mas cansava-se da prisão que sentia. Libertar-se fazia necessário. Ele mais impaciente, distante a cada mão grudada na dela, teria que fazê-lo regressar. Sorris! Liberdade de menina que entra em desconhecido, desejava seguir além, permanecer mais do que menina, ser mulher, agradá-lo quem sabe, mas ser o que fora predestinada. Tabus que a complicavam, ela resolve doar-se. Ah! O medo da opinião do outro não mais lhe interessavam, queria sentir-se ela e ninguém. Egoísmo que ele esperava, impaciente. As mãos entrelaçadas se soltam e basculam corpos, pernas, coxas, rostos infantis. Na mente bobagens. Ah, ela deixar-se-ia procurar, pode pegar aqui, eu deixo, ele não mais impaciente, talvez ardente e carnalizado. Que importa? Dois amantes de um dia de sol que partia, a noite fazia céu para menina que revelou mulher e menino que ludibriava-se como criança que ganha brinquedo que tanto aguardou. Bobagens, bobagens. Ferormônios que subitamente convergiam, porque não conheceram-se antes assim? Calor, com suor e noite que causava; sorrisos, malícia, ah, bobagens. Ela ainda menina, tímida, deixava-se levar por mãos de investigador sedento, liberdade, dois seres de dedos não mais temerosos, mas de abraços carnais enamorados que foram sempre. Tolices? E viam-se envoltos por sacanagens descobertas, ela gozando liberdade, ele mordendo-lhe a carne como feroz animal; contemplando a lua, ele chorou. A união relativa de corpos não lhe trouxera a certeza da emoção, amava-a? Gostava dela, ah, como gostava, não sabia o que era gostar e amar, gostava apenas, sentia-a mais jornada que companheira, difícil envolverem-se em desconhecido. Primeiras-vezes sentidas, calafrios numa úmida sensação de vazio que funde aos negros cabelos dela, suspira em seu ombro, repete palavras doces, meras repetições de relacionamentos passados, talvez não este, nunca vira mulher em fôrma de menina, tão enclausurada em medo de libertação, ninguém deixava luz entrar em peito como ela fazia salvação, entretanto solitário, esguio, ela libertava-se e não ele, preso ainda às inconstâncias de sua alma, sentia-a mulher, sua, ela olhava-o a ele como homem, gostavam-se, ele, passaria tudo isso da mera banalidade do sexual? Gostavam-se, não conheciam-se, descobriam-se, gostava dela, pensava que gostava, uma racionalidade que tornava-se necessidade, mas racionalidade. Tornou-se frio, ela libertou-se e ele enclausurado em razões sem significado, gostava dela (só) pensamento, cônjuges do escuro que agora tocavam-lhes a pele, macio, macia, e trazia a não mais separação de pensamentos, laçados agora a elos de pertença, união de duas mentes solitárias havia agora em lua nova; e de corações?

XX - Inconstância

2008-10-26T08:05:00.006-02:00

Procuras a felicidade,
amor,?
regressas ao teu oceano
ínfimo,
tortuoso,
líquido;

brilha-o a ele e sente-te
como nuvem silenciosa
em noite magnífica

ama-te!
tão somente como guia,
mártir,
basculante do escuro de teu coração que clama

sonorila, dorme
rezas, doce amor,
e ela regressará.

2008-09-15T15:50:00.001-03:00

XIX - Sintomas de primavera

2008-09-08T13:46:00.005-03:00

E recorda o sorriso,

colorido socorro de sua imaginação

cansátil

corrigia seu olhar nos dele,

em pensamento;

onde estaria o acalanto

contemplando, em vão, divaga

pinceladas de pertença

sustentava-se como se toda luz

tivesse valia, seu custo, esforço a dedicar-nos

desejar contudo não construir fitas enlaçáveis

porque não te englobas em girassóis,

amor de meus sentidos?

navio que parte e não regressa

volta volta volta volte...

dentro olho como se te amasse

em seus vários sorrisos, vagos contatos, em

distintos toques de proteção,

e não regressas, novamente.

chegastes a me sorrir, um dia?

2008-09-04T18:54:00.001-03:00

vendedor de rins - violins

É preso aqui feliz por mim  que eu te imploro pra esquecer o tombo que eu te fiz cair eu nunca quis te oferecer assim mas é que o preço era bom e é preciso preço pra viver não que seja certo que seja assim mas é a vida que eu herdei  Eu sei que não me faz bem mas que seja mal então bem eu sei que não me faz hein.  Quando eu quis te buscar alguém chegou pra me levar  Eu comecei vendendo rins  em hospitais escuros sem saber porquê foi quando eu  me surpreendi te oferecendo para o bem de alguém mas é que o preço era bom e é preciso preço pra viver não que seja certo que seja assim mas é a vida que eu herdei  Eu sei que não me faz bem mas que seja o mal então bem eu sei que não me faz hein.   Quando eu quis me consertar alguém chegou pra me elogiar."

não sei porque acordei com essa bendita música na cabeça.

XVIII - Colírio

2008-08-29T13:18:00.007-03:00

Ela não era triste, nem melancólica, nem contraditória, complexa e muito menos exacerbada de sentimentos frios e não-coloridos. Era alegre, divertida, singela e caricata, realmente muito doce em sapatilhas românticas e fitas de cabelo em cores vivas. Porque haveria de ser triste? Possuia sonhos, desejos, nem a mera sensação literária do estar profundo momentâneo lhe abatia os sorrisos. Era superficialmente loucura de suas manhãs carregadas de felicidade e utopia, um pequeno Sol era possível para lhe arrancar risos e calor; não era solitária, a grama, os pés, a Terra, a lontra, os pássaros, asas, árvores e silêncio lhe faziam surda companhia. Cantava com as vozes da montanha e grafava alegrias com seus dedinhos em pincéis de vento, coloria e se divertia; contagiava as direções de sabores púrpura, carnavalizando os vinte e quatro raios de sonho que irradiava, pequenina e sorridente. Tão diferente do mundo comum, frio e coisificado, dono da precisão do existir em crise, sempre em crises, era dificuldade sempre se sentir feliz. Ela conseguia, contemplava seus lírios, colírios, não tentava, apenas almejava com corpo-mente-luz manter-se como no próximo minuto, no próximo instante de sabedoria, em existências de coloridos lápis-de-cor. O que era ela? Sua fantasia e sua mágica de uma tardezinha primaveril, sem culpa, sem febre, sem ter as mãos postas como uma linda flor. Somente existia, numa encarnação pura de salvação da reforma íntima.

Lá no alto da colina

2008-08-25T13:44:00.000-03:00

Lá no alto da colina
havia uma menina
que cantava

melodias tristes ou batidas sozinhas
não lhe faziam diferença
só pesavam em pequenas lágrimas
de um vestido azul cor de mar

ela sorria e atrapalhada
lia Sol em seus suspiros;
lá no alto da colina
a menina que sabia voar...

Pintava coloridos céus malfattianos
em sua imaginação bem doce;
beijava-lhe o sangue e o rosto,
rodava-lhe o azul vestido,
vento sutil que sussurrava:
vem dançar café comigo, querubim

e ela pula um pulo livre,
gosto de liberdade de anjinho
tinha asas... era fada...
e morre sorrindo valsinhas;

era o fim da bela époque.

2008-08-21T21:04:00.000-03:00

XVII - Torrão de açúcar

2008-08-20T20:32:00.002-03:00

Eludibriar-se de alegriazinhas constantes tem significativa flexibilidade de pensamentos infantis, que num choque de fulgor e prazer tocado a valsinhas melancólicas de mínimos detalhes sórdidos se torna jocosa sensação de adultivez, de se conhecer os mistérios de um corpo inabalável e até antes secreto, que se abre, que se deixa fluir com pudor sensível, mas brilhantemente ardente como primaveril...contempla confusivamente seus devaneios, tua mente sempre em preocupações e nunca presentificada ali, em companhia de doce segredo que te olha como se te fosses sempre alarmante de suas fúrias e desejos, contudo não te retribuis o olhar, a doçura, teu demonstrar vago e distante sensação de dois pedaços de entorpecentes; quer-se a boca, o lábio, o amargo, o corpo, o gosto, o tátil e sobra-se o sentimento doce, não dividido, inquebrantável, alegriazinha de adulto choroso; chora, chora, chora, cuspiu-se outra vez em seus instintos e sintonia de amabilidade, não te fazes perceber que a boca adocicada que te beija é a única que te surpreende ao ponto de não quereres que se afaste em amarguras? Torna-se desilusão, dificuldades de adultos que alegriazinhas não suportam,mas anseiam por olharte como fútil e imprescindível Sol de seus sonhos de criança. Pede-te, anseia-te, necessita-te como jamais registrou em seus gulosos olhinhos de querubim, pequenino segredo doce, que te olha com afeto e não sabes, e tornam a se construir, a se enlouquecer, cada fulgor é dedilhado com permissividade de duas mentes de alegriazinhas distintas, adultas e adulteradas pela civilização do carinho e companheirismo; jornada em pedras desenhadas com um amarelo dourado formando uma estrada que transmite suas alucinações enquanto dorme sorrindo infantil.

XVI - Castelinho

2008-08-13T15:31:00.002-03:00

suscetibilidade morna,
estrelinhas protetoras sob meus pés
cintilam seus sorrisos de metáforas

metáforas metáforas metáforas
como dizer que sentir-se sozinha é
esfoliante, um adocicado de
solidão
macia, molhando meus olhos;
táteis divergências, falou-se em carícias

escondem-se os benefícios da
pura droga de que a noite necessita:
calor humano.

2008-08-06T15:36:00.000-03:00

Me sinto cada dia mais sozinha. Não lhe digo que gosto dessa sensação porque o fato é que é realmente triste se sentir assim. Espero que passe, não quero mais chorar por causa disso.